Diario de un argentino -Marcelo Silva-

2006-01-31T13:11:00.001-03:00

Participar de Diario de un argentino resulta un “trabajo arduo” de lectura re-concrentrada ante el material sísmico con que se halla construido: “poesía sentada en el suelo armando un rompecabezas con fotos de mi pasado"...

Sergio De Matteo

Diario de un Argentino

2006-01-22T14:09:00.000-03:00

I. Manual de Equilibrismo

II. Diario de un argentino

III. Versos de loca

IV. Ausencia talismán

V. La máquina de amar

La maquina de amar

2006-01-22T13:40:00.000-03:00

visita inoportuna

hace tiempo irrumpe en las noches
con sus manos de aire sacude mi sueño
como balazos golpea la puerta
apenas abro ella gana metros
se apropia del espacio me roba el aire
cruza las piernas fuma mi tiempo

visto que sus ojos asoman oleajes
y dado que su perfume huele a siempre
la mando a llorar a otra parte
aquí no hay ni un vaso para tu sed
ni un cuerpo para tu hambre, le digo
pero hace oídos sordos la obstinada
ríe pajaritos de origami

después, con lenta parsimonia
de su valijita de cartón desempaca
ciudades y muñecas
cajas llenas de lunas pequeñitas
caracoles que zumban viejos ecos
hasta flores trae la muy perra

pero siempre hace oídos sordos
cierra las cortinas se desnuda
colma de pechos mis sábanas
echa a nadar en mis ojos
sopla en mi silencio
habla por mi boca

toda la noche sobre mi furia baila
hasta el amanecer
canta la obstinada

vigilia

con dedos de pianista la espero
siempre vestido para la ocasión
la mesa pronta la cama dispuesta
el corazón como un reloj con furia

apenas llega es un trago de sol
me quema la lengua la garganta
ni bien cierra los ojos
se retuerce la habitación de oscuridad

por eso trato de mantenerla despierta
le digo se me afina el aire con tu sueño
le sirvo una copa le acaricio el pelo
le bailo un cha cha cha

pero siempre dice hasta mañana
desparrama toda su mujer en mi cama
duerme a lo ancho y largo
hecha una constelación a oscuras
en silencio

puedo tomar el vino que resta
jugar al solitario o al suicida
ponerme brasas en la lengua
desvelarme para siempre
a ella nada la despierta

ojos bien abiertos

ella siempre dormía con los ojos abiertos
como si en su sueño quisiera velar mi sueño

tal vez buscase iluminar las sombras de mi sombra
o leer en mis labios una palabra adormecida

quizás, con grandes ojos de miedo
aguardase en la noche mi regreso
cuando nunca hube partido
mi despertar
cuando nunca hube dormido

yo, el de insomnes ojos inquisidores
que velaron noche tras noche su sueño
sus desmesurados ojos
que ya no puedo cerrar

plegaria

cierra tus ojitos y duerme suave
no te muerdas más el corazón
yo siempre estaré velando tu sueño
dándote una plegaria silenciosa
para que tu vida despierte mejor

modelo vivo

esa mujer tiene una luna en la cabeza
un bosque en el vientre
un pez plateado entre los muslos

es rara y difícil, dijo mi abuela
cuando la oyó cantar como la Te Kanawa
cuando la vio en la mesa
posando para mi sorpresa

mi lápiz trabaja hasta el cansancio
pero el papel se llena de fracasos
y ella siempre allí
como si fuera un sueño

tiene una luna en la cabeza
un bosque en el vientre
un pez plateado entre los muslos

sobre la mesa posa para mi sorpresa

aparición

un arroyito nacía a los pies de esa mujer
ella era un pueblo del que partían lentos barcos de paz
una feria de delicias era una constelación
brillando en mi mano izquierda

yo la miraba absorto ella se volvía un amanecer
un camino con aroma a manzanilla en ese mismo amanecer
un sombrero azul una canastita de sorpresas
una canción tan suave que daban ganas de llorar

todo esto y mucho más era esa mujer que de a ratos
desafinaba como un coro de furias
dolía como un hueso roto
echaba fuego por los ojos
capaz de asustar al diablo era
cuando todo su cuerpo se bañaba de tristeza

por la belleza juro que la vi
juro que la oí decir:
soy más simple que el agua nacida a mis pies
que los barquitos que van de mis manos a mar

y a los sesos se me subió el corazón

si nunca más por siempre

se besan como si nunca más
se desnudan como por ahora
se acuestan como hasta mañana
se rozan como por primera vez
se tocan como por última
se ríen como antes de ayer
se entrelazan como por un tiempo
se aman como si por siempre

niños

la mujer de la niña esperó a su hombre
pero el hombre no vino ya vuelto un niño
niñado de amor en los ojos niños
de la mujer el hombre dijo te amo

el hombre de un niño dijo su miedo
cuando el miedo creció del niño hasta el hombre
la niña en mujer sintió pavura
y dijo al hombre yo nunca te amé

desamado el hombre tomó a la mujer
la aniñó entre caricias y besos niños
le regaló sonrisas le dijo no importa
hoy somos niños mañana tal vez

alaska

ella me habla como a un extraño
pone un mundo de distancia entre ambos
ni un avión me acercaría a sus manos

yo, que tengo el corazón descamisado
la llamo por teléfono cuarenta y cinco veces
hasta que atiende y dice perdón por la demora
le pregunto como anda y responde bien, gracias
la invito al cine y escucho hoy no puedo
mañana tampoco en la semana veremos

la semana que viene marqué su número
me dijo nuevamente que estará cansada
la invité a cenar
mañana, sí, mañana

mañana me habló como si estuviera en alaska
mañana me dijo que andará ocupada
mañana recordó nuestra última noche
sin mañana

desaparición

tu imagen se esfumó en el aire
tu voz se perdió entre muchas voces
yo debí acostumbrarme al silencio
a mi sonrisa hecha a mi traje de calma
a masticar tu nombre en la cena fría
a mentirme en cuanto al tiempo

mañana ha llegado tu sonrisa
ayer tendré noticias de tu viaje
y si no es ayer será antes de eso
después de que yo sea más joven
o en el instante en que fuimos eternos
entre pequeñas flores amarillas

Choroní

Choroní, un pueblo mágico. Primero cruzar un bosque encantado, luego un prado cubierto de mariposas azules, finalmente una antigua selva de árboles llorosos. Allí está, míralo, unas pocas casitas a orillas del mar. El tiempo se ha detenido hace siglos en Choroní. Sus habitantes viven una eterna jovialidad. Como hermosos niños te brindarán su corazón.
Ya se hizo de noche, en la playa se escuchan tambores. Ven, vamos hacia allá, es por este caminito. ¡Cuanta gente! Sí, por las noches aquí se le baila a San Juan. Traje una bebida espirituosa, toma unos traguitos, dame tu mano, bailemos para la risa de los demás. ¿De dónde salió toda esa gente? Son de aquí nomás, de este lugar fuera del mundo. ¿Por qué brillan tanto sus cuerpos en la oscuridad? ¡Ah! eso no tiene explicación. No entiendo, ¿dónde estamos? ¿qué es toda esta belleza? Nada, nada, apenas un lugar que soñé para los dos.

La mariposa

Es difícil encontrar un reino de quietud en un parque público. No sé porqué justo yo, una tarde espléndida de otoño, tuve esa fortuna. Durante horas había caminado cansada y aburrida, como una sonámbula entre carritos de helados, bicicletas y niños; esquivando mierda de perros y familias que comían la felicidad a bocaditos Cansada y aburrida anduve hasta la noche, sin orientación, como una música descompuesta, hasta que me encontré sola, rodeada de un silencio absoluto, en medio de un jardín de flores mínimas. De allí brotaron las alas pequeñas pero inmensas de una mariposa. Mi mano no la buscó, ella se posó en mi mano. Sentí que allí latía un corazón. Tuve miedo.

La máquina de amar

Los habitantes de Triginópolis, han inventado una máquina de amar. Una máquina que ama con todas las tuercas y a cada momento. Desde los amaneceres radiantes hasta los más lluviosos, por ella son amados. El bullicio de los bares, un puesto de flores o los desperdicios pútridos de las fábricas, de ella tienen su porción de amor. Los hombres y mujeres de todas las edades, formas y colores, también son su carne de cañón. Hasta en las camas de los Triginopolipeños, la maquinita tierna hace su mejor servicio. Ama los trenes repletos de gente. Ama el zumbido casi imperceptible de las computadoras. Ama las casas donde no hay qué comer. A los que no comen ama. También a los que comen. Hasta los huesitos fenecidos son objeto de semejante amor. Ama los bosques, los mercados y las texturas de cualquier superficie. Ama los sombreros, las avenidas, los caramelos y las telarañas. Ama los hospitales, las oficinas, el humo de los colectivos, las tarjetas postales, los teoremas matemáticos y los bancos de las plazas. Ama todos los perfumes. Todos los verbos, todos. Hasta el verbo pasión, con el que fabrica manitas de su sangre. Porque especialmente ama a los niños que juegan con piedritas en el dorso de la mano, a las niñas que zigzaguen en sus bicicletas, por no pisar las hormigas. ¡Maquinita buena! Cómo no va a amar a los pájaros. Cómo no va a amar los sueños. Cómo no va a amar al odio.

breve historia de un matrimonio frustrado

“No me aumentaron el sueldo por tu ausencia
sin embargo
el frasco de Nescafé me dura el doble
el triple las hojas de afeitar.”
Antonio Cisneros

yo estuve casado con Poesía
eso quedó en otro almanaque
ahora estoy más solo que kung-fú

de ese amor no resta otra cosa que el recuerdo
un resto que a veces quisiera colgar en una soga y poner al sol

algunas imágenes en el recuerdo:
1) Poesía manchada con helado de chocolate una tarde de verano que acabó en tormenta
2) Poesía cantando nos siguen pegando abajo en mi auto rumbo al mar
3) Poesía sentada en el suelo armando un rompecabezas con fotos de mi pasado
4) Poesía sorprendida por el color de una batata que terminara de cortar
5) Poesía gritando ¡hijos de puta! tras las barricadas el 19 de diciembre
6) Poesía desnuda

nuestro matrimonio fue como cualquier otro
el amor terminaba donde empezaba el hastío
y el hastío terminaba en la cama donde empezaba el amor
de allí que nos pasáramos cojiendo la mayor parte del tiempo

no era fácil con Poesía (mujer obsesiva en forma y fondo)
al hablar había que cuidarse en el como y el qué
de modo que el diálogo no terminara en discusión
y yo siempre tan desalineado
hablando en torbellino cosas sin sentido

sí, estuve casado con Poesía
pero eso está en otra página
ahora manejo mi tiempo y mi espacio como si fueran un taxi
ahora subo el volumen de la música hasta –0 db
fumo en la cama toco la batería hasta tarde
cocino solo para uno me baño menos salgo un poco más

yo estuve casado con Poesía
pero las cosas no resultaron como se esperaba
yo seguí desempleado hasta las uñas
repartiendo mi tiempo entre la música el cine y las historietas
ella siguió trabajando a lo burro y demandando mi atención
yo continué regalándole una flor cada tanto
y acostándome con ella todos los días
el resto era mis ausencias y sus quejas constantes

yo estuve casado con Poesía
eso fue en otro tiempo
un tiempo que duró lo que debía durar
(incluso excesivamente más que eso)
un tiempo que terminó una noche de perros
cuando volví a casa borracho y vacío
y encontré que Poesía se había llevado
hasta el cuerito de las canillas
hasta mis medias
hasta el loro de mierda
se llevó

Ausencia talismán

2006-01-22T13:37:00.000-03:00

esta ausencia crece en mi costado un todo incorpóreo que me abarca con palabras sin manos rostro boca palabras que no toco ni tomo y son un todo que constriñe mi existir hacen que teja irrealidades sueños paridos en vigilia como tres niños que me nacen de la ausencia y con mi lengua juegan a existir porque la ausencia escribe su libro su diario en mi costado para los niños que yo invento a los que canto mis arrullos para que duerman hoy despierten el día que la ausencia me complete yo me ausente y no quede nada por decir

al borde de este vuelo te nombro ausencia con voces brasas en la lengua como soles que no hablaba futuros soles de vos quemándome hace tanto tiempo hoy son certeza ciega en mi memoria de mañana que afino alas para ausentarme de esta tanta tierra ahuyento mis endechas porque río de inocencia lleno ante los fríos que se abisman y no temo pues recuerdo este tu sol futuro sol ausencia y canto cuentos a los niños que nos nacen cuando viéntame la sangre y salto para no volver

vengo de otros éxodos llego a estos aires donde hinco mis rodillas rezo tu nombre ausencia y ahínco en vos en mis raíces esta casa obrería de mis manos donde planto arbolitos de mí crío palomas que se vuelan vuelven siempre a picotear soles semillas de mis manos hasta que me ensombrezco y beben de mi leche noche oscura porque la casa tiene rincones donde anida oscuridad ventanas de las que brota a chorros luz e hinco mis rodillas rezo tu nombre ausencia ahínco en vos

oí tu nombre cuando te revelaste a mis ensoñaciones yo dormía mis niñeces vos despertabas mis visiones mis augurios primaverosos porque oí tu nombre y abrí ojos de mañana viendo todos los ayeres rebusqué en mi carne hasta los costillares tanteando las numeraciones palpé tu nombre donde no el hueso y temblé en los despertares enmudecí mil tramatumbas saqué los pies del polvo fui con armas en la boca caminando en mis arribas maté a la muerte haciendo vidas en el aire

me baño veces en tu mismo río me seco infinitudes con tu mismo sol estoy entimismado desde el origen de mí y aún antes de esto desde los tiempos en que acunabas hamacabas mis ojos por nacer desconociéndote ojos que ahora te conciben en los más perdidos lados en todas mis edades te conciben concibiendo hijitos de nosotros dormida niña acurrucada desde siempre con la mano un cuenco sobre mis muchos corazones que vuelcan todas mis noches luz y eternidad

me diste esta suerte ausencia te veo amaneciendo todo de sol mis sábanas blancas amaneciéndome te atisbo en cada hora llenándome la almohada descollando de pájaros mis latitudes me diste verme amanecido de vos insomne hace tantos años siempre a medio estar entre sueño y realidad me diste verte alumbrándome la carne descosiendo cicatrices volviendo a coser costurera de mis días me diste esta suerte y estoy amanecido enfermo de único sol los ojos diciéndote talismán

con tus manos todas lindas zurcías mis días yo te ignoraba en tal arte ni te atisbaba amaneciéndome sin más magia que tu ser ausencia tu vivir ausente de mí y en cada hueso de mí yo zigzagueaba en mis repetidas perdiciones sacrificaba animalitos sanguinoleaba mis inconclusos cuadros crecía mis mutilaciones solo por no reconocerte viéndome desde arriba arriba de los cielos con mil collares piedras como soles ausente de mí en cada hueso de mí

la ausencia tiene un rostro que conozco una voz que me habla cada noche pero sigue siendo ausencia y revuelvo la colmena de los sueños me ausento en vos ausencia crío tus hijos fumando el humo de mañana limpio mis zapatos del polvo no pisado tomamos juntos esta noche el desayuno de los días por vivir bajo un cielo futuro camino de tu mano en un bosque de árboles que aún nadie plantó porque me soplan vientos venideros y tengo tanta certeza ausencia que me atraganto de ilusiones y revuelvo la colmena de los sueños aunque se agrie la miel

porque te vi acurrucada entre miedos viejos como el tiempo sola y rodeada de mil rostros velados cantando en una lengua muerta que conozco y me viste sembrando miedos en mi escasa huerta de palabras nombres que en mi boca suenan salmo en la roca indeleble porque tenemos más edad que el miedo y las pirámides cargamos los fardos de la historia somos una canción que se espanta en sí mismo huye de sí mismo y nos acurrucamos entre miedos y comemos las legumbres del miedo por eso te regalo ausencia un puñado de tierra más antigua aún

estoy bajo el fulgor de estos futuros cielos en que acostarte acostarme con nuestras soledades no será el principio de un enigma sino el umbral de todas las revelaciones no es invocación es la memoria de esos cielos que me nace de tanto haber muerto y reavivado los ojos con que te veo hoy ayer y en todos los tiempos merodeando con pasitos quedos la hondonada de mi sangre de tanto haber muerto y reavivado la lengua con que canto desde el mañana en las reverberaciones del polvo vuelto cristal

Versos de loca

2006-01-22T13:32:00.000-03:00

Não estou conseguindo explicar minha ternura,
minha ternura, entende?
Ana Cristina César

quedé sola en la casa
demasiado espacio para una loca
la peor de todas
la que recorre hasta cualquier hora
pasillos sin final
la que se prueba vestiditos
frente a un espejo
para ver siempre como su imagen chorrea
enchastra el espejo la pared el piso
se escurre hasta la rejilla
desaparece
agua de colores

perdí el sentido de las cosas
apenas tengo muchas voces que no hablo
tick nervioso:
cierro la mano vacía
escribo sin parar en el aire la mesa
en el agua mis piernas papel
con lápiz invisible
garabateo alfabeto confuso
incomprensible

me hago la distraída
perder el tiempo en cosas insignificantes
es mi forma de ganarlo
por eso contesto cartas que jamás recibí
envío sobres a cualquier lugar
siempre repito que aquí estamos bien
hablo de los últimos sucesos
les digo que fui besada por el fuego
y me lo bebí
miento

en cada habitación hay voces
quieren llevarme a otro lugar
tatuarme en los senos una tarde
en que llovieron astros a orillas del mar
decirme instantáneas de París
noticias breves como suspiros
contarme la misma canción
ahora que estoy sola en casa
y quiero ser la loca
la sorda
la que besa el aire
con los cuatro labios de su amor

deshojo un álbum de fotos
donde yo no soy
yo sino una niña engañada
una extraña que esconde otro rostro
detrás de su rostro
una bella desconocida que sonríe
a tu lado
sin sospechar siquiera que en el fondo
a sus espaldas
hay un sol poniéndose
sobre un barco de nieve

no es indiferencia ni desidia
odio hacia mí es lo que tengo
un odio suave y persistente
sin pasión ni violencia
negra bilis que gotea en mí
por eso apago cigarrillos
en el corazón mismo de lo bello
por eso escupo a mis propios ojos
por eso clausuro mi cuerpo mi casa
me recluyo como un ciego caracol
en la oscuridad

este es mi diario íntimo
donde anoto con letra nerviosa
detalles de mi locura
lúcida locura que me lleva al abandono
del mundo y de mí
ya no quiero deshacer todo lo que toque
a nadie quiero dar palabras homicidas
me puse bajo cuatro llaves para siempre
quiero quedarme aquí sola
envuelta en la red pegajosa de mi vida
haciendo dibujitos anotaciones al margen
collages de fotos y revistas viejas
escribiendo versos mudos
fe de erratas citas
nombres de personas
que jamás conocí

estoy harta de mis recuerdos
así que invento historias
me las creo para darme un pasado
como decir: un día atravesé el invierno
en un tren de miniatura
entré a Estambul en primavera
en cualquier pensión tomé una cama
un dólar habitación compartida
subí cuatro pisos en la oscuridad
abrí la puerta y el tiempo se detuvo (...)
estabas solo
desnudo en tu propia luz
tenías el sosiego de quien lo ha visto todo
dijiste que me esperabas

ya nada me salva de mí
ni siquiera estos versos de loca
esta absurda costumbre de soñar despierta
jamás se me ocurrió una historia que terminara bien
siempre me dio ocupado el teléfono de felicidad
ahora fumo un cigarrillo tras otro
me como las uñas los labios el corazón
todo para matar el hastío
para no darme cuenta del tiempo
seguir envejeciendo en un sillón
marcando siempre el mismo número
esperando que alguien atienda y diga
equivocado

Diario de un argentino

2006-01-22T12:57:00.000-03:00

De madrugada
sueña despierto
para combatir el insomnio
Se duerme y sufre la pesadilla
de ser sacudido por king-kong
A las ocho lo despierta un acreedor
inoportuno le informa que está en mora
con dios y le van a embargar lo que no tiene
A las nueve prepara un mate nuevo con yerba del día anterior
Nueve y media enciende la radio para escuchar al
presidente (su nuevo plan para erradicar el hambre
y la pobreza mientras el costo de la vida va
subiendo hasta la muerte) A las diez viste su
traje turbio de injusticias Diez y cuarto
anuda a su cuello la tristeza Y media
calza sus zapatos cansados A las once
le pesa como un buey el corazón (ayer
se le esfumó la esperanza mañana no
ha llegado y hoy es nunca más) A las doce
comienza cada día su último día A la una
le roban el fondo del abismo A las dos pierde
el verbo ser (lo que era lo que es lo que
hubiera sido) A las tres no hace ninguna
revolución A las cuatro se pelea
con la vida la muerte y su mujer
A las cinco está indignado
hasta los huesos
A las seis se siente inútil
A las siete fuma
siete cigarrillos A
las ocho sopesa
la idea del
suicidio A las
nueve se enamora
A las diez odia
A las once dice
todoesunamierda
A las doce
se le acaba
el sur

y escribe

el puro Yo

yo
ignacio arregui
periodista sin periódico
escritor sin obra ni descanso
argentino contemporáneo
sin tiempo ni país
nací un día
que dios estaba muerto

mastico bailo lloro
hago y deshago el amor
el odio la contabilidad el poema
no me importa la edad de una estrella
estoy clavado en el madero exacto
de mi hora

yo
el puro yo
vencedor y vencido
en este mundo huérfano
he fracasado hasta en el fracaso
por siglos seguiré fracasando
cada vez mejor
cada vez
peor

nací un día que dios estaba muerto
sepultado
nunca

la palabra nunca trabaja todo el día

me despierta a martillazos
aúlla en la radio un himno descompuesto
desafina como la banda militar de mi pueblo

más buena que el diablo la palabra nunca
me trae a la cama un desayuno de restos
en el plato un ojo en el que alguno apagó un cigarrillo
en un jarro la leche que hirvió de furia hasta volverse sangre

la palabra nunca me afeita despacito
alisa en mi rostro su navaja mellada
entona una canción triste un tango
que repite su nombre una y otra vez

biografía de un ex pura sangre

correr el viento es el único oficio que me queda
¡qué suerte burra la mía, o qué elección estúpida!
hasta un loco hubiera eludido semejante trabajo
no es joda pasarse los días tras un imposible

al comienzo algunos dijeron este caballo tiene futuro
yo miré adelante y corrí con fe
a los quinientos metros pasé a ser un caso sin pasado

y bueno, era de esperar
el público será lindo o desagradable pero no es boludo
no hay pura sangre que le gane una carrera a dios

ahora ando viejo y cansado
se me cayeron los dientes la vergüenza
el ánimo la inspiración
igual sigo corriendo de la gatera al disco

eso sí
se retiraron las apuestas
del futuro ni se habla

hervor de buenos aires

escribe como si escupiera fuego
pero no mata a ningún presidente
no quema a los vampiros multinacionales
no enciende la rebeldía en los oprimidos
no saca chispas a la vergüenza de los asesinos
no cocina para acabar con el hambre
no prende velas al señor de los justos
no da calor a los sin techo ni tierra
no mete balas al corazón del planeta
no destruye los papeles de la deuda
no ilumina con bengalas la oscuridad

escribe como si escupiera fuego
hierve lentamente su resignación

el fusilado

a mí, que mi hombre medía lo que el hambre
que mi hambre era el de cien mil bocas pobres
que mi pobre boca era triste hasta los dientes

a mí, me cobraron la vida
para comprar mi silencio

al que le sobran las faltas

infinitas veces siete le duelen los huesos que no tiene
setenta infinitas veces se deplora a sí mismo
por lo que tuvo lo que perdió lo que nunca ha tenido
tantas veces se espanta por lo que podría perder
aún sabiendo que nada de lo que tiene es suyo

el exiliado

el hombre se sentaba en la hora cero
levantaba su dedo
y como hablando con el más allá
escribía en el aire:
“a este país le mataron el pasado
y le enterraron el futuro”

en la última hora
al concluir su presente de difunto
escribió en el aire:
“me llevo mis huesitos a otro lado
mi doble corazón”

últimos instantes en la eternidad de ignacio arregui

aquí uno anda mal pero acostumbrado
dicen que dijo ignacio en un ataque de serenidad

un político es un culo grande como el mundo
(mundo mundo basto mundo hediondo inmundo)
dicen imaginó en mitad de un acto masturbatorio

dicen se acostó dio cien vueltas abrazó la almohada
le dolían el bolsillo y la vida (o la muerte, no se sabe)

cuentan que de mañanita ignacio hizo ideas corazón
caminó hasta el baño se miró al espejo sorprendido

dicen que dijo hija de puta así te quería encontrar
dicen lo rasuró la muerte a contrapelo
dicen que anda diciendo
que se mueran todos los canallas

dicen que dice
ya encontrará ignacio
hora y lugar de renacer

Manual de equilibrismo

2006-01-22T12:10:00.000-03:00

equilibrista

antes de cada función le rezaba al coraje:
la gravedad no es caída sino atracción

una vez arriba se encomendaba a los santos
cerraba los ojos ponía un pie en la cuerda
quedaba suspendido en el aire callado
empezaba a caminar por la delgada nada

parecía un gato sobre una mosca en vuelo:
gran altura gran estilo gran velocidad

velocidad con que caía cada noche
atraído como la fruta de newton

hablaba y caía atraído el poeta
víctima de un cálculo elemental

equilibrista dos

durante cierto tiempo el circo fue un suceso
cada noche un poeta volaba al vacío

toda una bella contribución a la física

el ejercicio abría el llanto en los niños
a los adultos hundía en consternación

el faquir quedó sin empleo

equilibrista tres (el regreso)

después del espectáculo
el artista del aire junta sus huesitos
se pone los postizos la memoria
hace el amor toca el piano
trabaja en la oficina

dicho de otro modo
después del espectáculo
el experto en abismos reanuda
su pacto con la vida

pero figúrese usted el infinito espacio
así como los ilimitados modos de caída
y sabrá porqué siempre arrincona sombras
acaricia su costado soñador
tuerce la lengua se despeina y
olvidado de sí mismo
empieza de nuevo
a caer

entrenamiento

cuarenta y cinco horas por día entrenaba para ganarle a la muerte
según un maestro chino luchaba con sus ancestros
según un filósofo americano practicaba la retórica del espejo

para unos era bruce lee peleando con el dragón
para otros un boxeador en un cuadrilátero vacío

distintas definiciones para el mismo hombre que
más rápido que supermán lanzaba trompadas
al aire patadas voladoras a la luz

ni las moscas se le acercaban cuando entrenaba
cuarenta y cinco horas por día
enfrentado a su sombra

trabajos para olvidar

1
alguien dijo que la poesía es la sombra de la memoria
pues bien, a mí ya no me queda ni un recuerdo
vivo al día, como quien dice,
a lo sumo tengo un mañana

trabajo arduo el mío
lleva días darle al pasado su merecido
noches forjarse una memoria de lo inmemorial

2
me esfuerzo como un burro para olvidar
no puedo darle ventajas al ayer
tengo que ser un poco arqueólogo
otro poco asesino
para borrarle el rastro
eliminarlo

3
con el tiempo me desprendí del pasado
para mí la historia se acabó
solo quedan unos papeles ajados
viejas cartas que me ocupé de borrar
un atardecer cuya geografía confundo
un perfume a veces incienso otras jazmín
voces y colores que mezclo y descompongo
rostros en fotografías que cubro con papel glacé

me queda un sol al que muevo el horizonte
varios muertos a los que renuevo la flor

walt whitman duerme despierta tiembla

“Los estadounidenses son la nacionalidad que hace
el amor con más frecuencia y con más personas.”

27/11/01 Agencia Reuters - Wellington, Estados Unidos

walt whitman dormía con bondad
soñaba dulcísimo
amanecía con ojos llenos de cariño
como un recién nacido
abría sus manitas en gesto de abrazar

tenía una cama a orillas del hudson
pequeña pero ancha como un país

una tienda de felicidad y amor
el lecho donde walt descansaba
sus huesitos solitarios
congregando en su boca a una multitud

¡ah dear father!
viejo maestro del coraje
al final donde tus manos plantaron una flor
pusieron una placa in memorian
un pajarito a cuerda para velar tu sueño
y se acabó lo que se daba
adiós a tu reino de felicidad

¿estarás llorando en tu camita viejo walt
con la barba hacia el nunca más?

¿dónde andará mendiga tu tristeza
ahora y siempre que a tu buen hermano
le crece más abajo el corazón?

pensamiento perro

me tiene arrinconado
ladra con furor
amenaza con dientes de acero
lanza miradas más fieras que la muerte
su aliento en mi rostro es pura fiebre

abro bien los ojos para eludirlo
pero estoy rodeado
su cuerpo cubre cada flanco
en un salto cortaría mi huida
aquí no hay arma ni karate que valgan

¡maldito perro!
en este cepo paso los días
esperando la hora en que empieces
a morder tu cola

“desanudar los verbos
desanudar las entrañas
decir lo que no tiene nombre”
Jorge Eduardo Eielson

autopsia

en el hemisferio izquierdo un golpe de vacío
donde el encéfalo nada

apenas un fulgor antiguo en los ojos
en la boca un turbión de palabras (mudas)

en la tráquea un nido de pájaros
sus chillidos persistentes

en las extremidades una enredadera florecida
en el sexo una mujer tatuada
en el corazón escrito:
“el pluricardio estállame
enmuértome amurado
de pura pena padecer”

epitafio para gregorio samsa

gregorio samsa vivía a una puerta de la vida, pero el mundo le quedaba chico, no cabía en su ternura, por lo que un día echó cien vueltas de llave, puso la palabra nunca en la mirilla, apretó los dientes y, como un artista del hambre, decidió a partir de entonces comer y beber de su silencio en soledad
pobre gregorio, se le fue achicando el corazón hasta que dio las tres el reloj de sus días, le crecieron alas en la lengua y echó a volar por cuatro vientos, lloviendo durante siglos su lamentación sobre el vasto mundo, su amorcito aún desorientado por tanto horror donde yacen sus huesos